تلوم عليّ عشق الرمّان، ترمي بحجر في حجري وتمضي، وتعود لتسألني هل أنبت الحجر؟ أقول:
الحجر ينتظر فقط ماء الحياة لكي يُثمر. تضحك وتقول بعتاب: وهل كان رمانك نضب منه الماء؟ أعذرها ولا أهمس. تنحني وتقبل بطن كفي اليسرى وتلك عادتها عندما تُعلن مسامحتها لي عمّا فعلته أمس مع غيرها، وتعقّب دائمًا بكلمتها المفضلة "حريتي يا رمان"، وهذه الكلمة البسيطة التي تعبرني مثل نسيم لا أعتقد أنه يحمل شرًّا، وإنما يحمل قدرًا هائلاً من براح يضطرب بداخلها وبداخلي من أجل الخلاص من تفاصيل الحياة المتربة، هذه الكلمة البسيطة هي سر حياة سأعيشها أو عشتها، لا يهم ما قبل أو ما بعد بقدر ما تهمني هذه الكلمة ذاتها بكينونتها العبقريّة "حريتي يا رمان".